Она ждала его с войны...

Она ждала его с войны.
Кричали ей: "Твой муж убийца".
И те, что не знакомы лица
И лица, что знакомы ей.
И люди даже по скромней.

Но всё ж она его ждала.
Кидалась к каждому с проклятьем
В почти что подвенечном платье.
Рыдала с криками и без.
И ненавидела, что есть.

Она ждала его одна.
Все кто был дорог отвернулись.
Их все улыбки обернулись
Крутящим пальцем у виска,
Когда жрала её тоска.

И звали: "Алчной до денег.
И мразью, со скупой душой"
А он ведь сам туда пошёл...
И денег, сука, ей не надо.
Ей б толь б рядом... Рядом... Рядом...

Ходила бледная как смерть.
Решилась, что-то посмотреть.
Отвлечья, чуть повеселиться...
А ей: "Что? Дома не сидится?
Гулять пошла! Не ****ь... Блудница"

Её нутро ковала сталь.
Почти пол года без вестей.
Ни дома нету, ни детей.
Лишь муж, что безвести пропавший
Что сам ушел... Да и не самши...

Ей в душу не плевал ленивый.
И как ей жить не знал никто?
"Да ладно, год пройдёт ещё,
Забудеш, замуж снова выйдешь
Когда кого-нибудь увидишь.

Это для матери он сын.
А ты то кто... Жена... Супруга...
Вообще, любили вы друг друга?
Вдруг от тебя сбежать решил,
Коль счастливо с тобой не жил."

И люди, что по любопытней.
И люди те, что по скромней
Ни раз писали "Нет вестей?"
А ведь вестей и правда нету.
И не расскажешь им об этом...

Что перед скопишем икон
Уж год просила об одном.

Она ждала его с войны.
Она ждала, ждёт, ждать и будет.
Пусть шепчутся, бранят и судят.
Ей дела нет ни до кого...
Она ждала и ждёт Его!