Не пишутся стихи, не вдохновляют
Ни лист осенний, ни пожухлая трава.
Нет радости в природе, только плачут,
Глядя на эту серость небеса.
А жёлтый лист плывёт по грязным лужам,
Деревья клонит ветер до земли,
И так усердно хлопает и глушит,
Как будто рвёт на части он холсты.
Так хочется теплом твоим согреться,
Услышать тихий шёпот в тишине,
Но чувствам не даёшь ты разгореться,
И грязный лист - на белом полотне.
Нет радости в глазах, и только плачут
В душе все струны, хрипло, вразнобой.
Дожди всё смоют, ветер слёзы спрячет,
А завтра будет вдруг другой настрой.
Декабрь2025 г.
Настроение
© Copyright: Вера Переслегина, 2025
Свидетельство о публикации №125122908857
Свидетельство о публикации №125122908857
Рецензии