Пророк

«Во смрадной трепанной рванине
С колючим посохом в руке,
Пришел я к людям из пустыни
И говорил им о судьбе.
Я пересказывать старался
Плоды безумства и видений.
Слова лились. Люд собирался,
А страж не видел сновидений.
Кто-то швырял в меня камнями;
Кто-то плевался и ругал;
И кто-то с грустными глазами
Скрытно, в безмолвии, рыдал.
А я, наращивая чувство,
Входил в пророческий экстаз.
Толпа смеялась над юродством,
Толпу развлек мой мрачный глас.

Но долго речь людей не длиться.
Толпе – наскучит. Власти – вред.
За мной пришли. Не смог я скрыться.
И слово вещее как бред
Признали сонмом. Только страж
Вздохнул сочувственно: «шабаш,
А не народ. Но ничего
Не дашь ему. И что с него?»

Я был бы может и способен
Против режима чернь поднять.
Но я был жалок и нескромен,
И ничего не мог ей дать.
Но как приятно быть миссией,
И прожигать словцом людей!
И разводить очаг идей
Моленья, крови и цепей.
Но долго речь в толпе не длится
Кто-то всегда в ней возбранится…

…И за решеткой, пред кончиной,
Я казни жду - небо судья!
Но слышу люд, у стен тюремных
Передает мои слова…»

Пророк, оставь свои виденья!
Толпа всегда в цепях господ.
Твои дары всегда кровавы,
Как конь Троянский у ворот.

2021