Я поэзии поэт,
Я прозаик прозы.
Продирается на свет
Кустик белой розы.
Раздирают изнутри
Тернии-колючки.
Пусть распустятся цветки
В рифмы и созвучья…
Из чего мне сочинять,
Из чего сочиться?
Царскосельский Луна-парк
Даже не приснится.
Нет Атлантов у меня,
Нет и Коктебеля…
Много ли насочинял
На печи Емеля?
Мне из Питера в Москву
Сроду не добраться!
Знать, в Сибири и помру, –
Впору сознаваться…
Чем плоха моя Сибирь?
Здесь всего хватает.
Самородки из земли
Сами вырастают.
Синь сосут мои глаза,
Стали васильками,
Только поле, только мгла,
Только кудри-облака,
Только тишь до края.
Я поэзии поэт
© Copyright: Ирина Белышева, 2025
Свидетельство о публикации №125122907730
Свидетельство о публикации №125122907730
Рецензии