Драгоценное ожидание

Что в голову приходит – то пишу,
Бывает, складно получается – но пусто.
Слова ложатся, я едва дышу,
А в сердце – ни восторженно, ни грустно.

Как будто мастер, выточив деталь,
Глядит на блеск бездушного металла.
В ней нет души, и от того не жаль,
Что муза мимоходом пробегала.

А иногда – когда, конечное, захочешь,
Когда внутри натянется струна,
Ты средь безмолвной, полусонной ночи
Вдруг выпьешь эту чашу всю до дна.

И мысли дельные нахлынут, густо,
Сбивая с ног, как штормовой прибой.
И то, что было так бездушно пусто,
Вдруг обретает голос – резкий, свой.

И льётся слово на бумагу,
Кричит, пищит, страдает и зовёт.
Оно не просит ни любви, ни флага,
Оно само – и пламя, и полёт.

Бывает, с глаза вышибает влагу,
Когда чужая боль в твоей строке
Находит вдруг и смелость, и отвагу,
И тает льдинкой на чужой щеке.

Но чаще – искрой пыхнет и растает,
Мелькнёт впотьмах и сгинет без следа.
Душа её поймать не успевает…
И ждёшь опять. Не знаешь лишь, когда.

Когда тот час неведомый нагрянет,
И вновь прорвётся внутренний родник,
И слово, что тебя так больно ранит,
Вдруг станет больше, чем простой язык.

Оно взовьётся птицей над рутиной,
Над суетой бессмысленных забот,
И станет истиной – одной, единой,
Той, что и лечит, и наотмашь бьёт.

И ты поймёшь, зачем все эти муки,
Зачем та пустота и тишина:
Чтоб протянуть кому-то в мире руки,
Когда его душа обнажена.

Чтоб искра та, что пыхнула и сгасла,
Однажды всё же разожгла костёр,
И чьё-то сердце, как лампада с маслом,
Зажглось, услышав этот разговор.

И пусть нечасто, и порой нескладно,
Пусть снова будет пусто и темно –
Я буду ждать. И это ожидание,
Пожалуй, драгоценнее всего. 
 
2025г.