Что-то упустил...

«Дом построил, сад взрастил,
Закончил книгу, сын большой.
Но что-то в жизни упустил…
Не уж то пренебрёг душой?..»

Построил дом, большой, красивый,
Взрастил прекрасный сад густой.
И сын растёт, такой счастливый,
А я в раздумьях – сам не свой.

Закончил книгу, труд мой главный,
В ней мыслей собран целый рой.
Но шепчет голос своенравный:
«А что ты сделал то с душой?»

И вроде всё идёт как надо,
Достигнут жизненный предел.
Но нет в душе былой отрады,
Какой-то в сердце недодел…

Пренебрегая сам собой,
Я строил крепость из камней,
Но за высокой той стеной
Не стало радостнее мне.

Я гнал коней, не зная сна,
Стремясь к вершине ледяной.
Теперь в душе лишь тишина,
Глухая, мёртвая, порой.

Сын подрастёт и улетит,
Как птица из родных пенат.
И книга пылью загрустит,
И опустеет старый сад.

И дом, что строил столько лет,
Покажется тюрьмой большой,
Когда внутри погашен свет,
Забытый собственной душой.

Пора вернуться, сделать вдох,
Услышать сердца тихий стук.
Не бог успеха, а мой Бог –
В тепле протянутых мне рук.

В улыбке Милой, в пенье птиц,
В росе, дрожащей на листке.
Стереть границы из страниц,
Что я чертил в своей тоске.

И пусть стоит мой дом, как щит,
Но дверь открыта для друзей.
Ведь счастье – это не гранит,
А свет приветливых очей.

Тот свет, что светит для людей,
Не в стенах каменных живёт.
Он в простоте обычных дней,
Что жизнь по капельке даёт.

Я выйду в сад, коснусь травы,
Вдохну сирени аромат.
И стану частью синевы,
Которой был когда-то рад.

Пусть книга учит мудрецов,
А я учусь у тишины.
Снимаю тысячи оков
Своей непонятой вины.

Вины за то, что я спешил,
Не замечая волшебства,
И мир для галочки крушил,
Забыв про сущность естества.

Теперь я знаю: результат –
Не дом, не строчки на листе,
А тот бесценный, чистый клад,
Что прячется в твоей мечте.

К мечте не мчаться, а идти,
Не обладать, а просто быть.
И на извилистом пути
Себя по-новому любить.

2025г.