У разбитой стены

Стою у стены. Тучка плачет дождём.
Здесь шли годы мои. И родился я в нём.
В этом доме отец был хозяин семьи.
Моя милая мать и сестрёнки мои.

Жил, как все на Руси. На работу ходил.
Всё тащил до сэбе. Изо всех своих сил.
Попрекала меня поседевшая мать:
Так не гоже, сынок. Надо меру бы знать.

Грохнул первый снаряд. И осталась стена.
Всё, что годы копил, погорело дотла.
Все труды, в один миг, превратились в ничто.
И вопросом застрял: - как же это? За что?

И остался один. Все ушли в мир иной.
Нет забот никаких. Только вечный покой.

Запылала душа, как сухое жнивьё.
Будь ты, ворог, проклят! Отомщу за своё.
За отца и за мать. За сестрёнок своих.
Буду биться с тобой я один - за двоих.

Что война? Не прогулка по парку Побед.
Это боли и кровь. Это скопище бед.
Это ржава и грязь, но при этом она,
Отмывает насквозь. От макушки до дна.

Вот. Вернулся. Стою у разбитой стены.
Горько мне. Не один я такой у Страны.
Но я понял теперь, что всего есть важней.
В этой каше огня, извороченных дней.

Рядом воин в окопе. Такой же как я.
Он собою прикрыл моё тело, горя.
И под грохот снарядов тащил в медсанбат.
Он. Простой сослуживец. Не сват и не брат.

Сам, всерьёз обгорелый, однако, тащил.
Через минное поле. Выше всяческих сил.
И лежим мы с ним рядом. Белеют бинты.
Этой дружбе солдатской навек скреплены.

И кто спросит, библейский припомнив сюжет:
Кто твой ближний? Я дам однозначный ответ.
Я скажу, как у притчи ответил Христос:
Так и ты поступай!  Только это всерьёз.

Протоиерей Игорь Бобриков               
29 декабря 2025 г.