Сон сквозь меланж нитей

              / архив/

Я поднялась. Щека примята от подушки.
Воланом кружевным батист сорочки –
проказы ветра. Безделушки
стоят на полке в уголочке...
и в вазе колоски звенят... звенят...звенят...

внутри меня
любовные качели
и свиристели
поют, поют на все лады!
И нет нужды
записывать всё это,
что август и уходит лето
на цыпочках. Большой ребёнок...
И чудится, и нет – спросонок.
Воочию: шумящий дождь
и щем, разлившийся по венам.
вода бруит из водостоков,
как будто из самой души...
Мне снится пруд
и ненароком,
и вдохновеньем,
в широкой луже хороши
тот там, то тут
огромные кувшинки...
Откуда? Разве разберёшь?
Наверное, с небес Моне
подсказывает мне
и присылает их. Они
из Живерни...!

Но проступаешь ты...
твои черты...
и дверь глухая...
до пола...
Доколе...
Воздух свеж. Густеет...
Прорастают в теле:
Ох, ты... Ах, я...

Я поднялась... медовой каплей сон растворился в чае,
на небе синь и в листьях золотые брызги,
сквозь ветвь меланжевая нить луча... Я
трогаю его... и в нотах прерывающихся, низких

я снова слышу дождь... 

Август, 2020 г.