Когда ветра седые, злые,
Стучатся в стёкла, рвут листву.
И дни становятся скупые,
И всё взывает к озорству.
И наблюдая стаи серых,
Кто рассекая небеса,
Рисуют путь, что нам неведом,
Его рисуем лишь в мечтах.
И человек в плену уюта,
Забыв про снег и холода,
Мечтает, глядя на минуту
В окно, где стылая вода.
Его влечёт тепло и краски,
Песок, что солнцем опалён,
Как будто в нём живут подсказки,
Что он на рай благословлён.
Птица летит, гонима нуждой,
Инстинкт зовет её вперед,
Туда, где море и покой,
Где лето вечное живет.
И в этом сходство есть невольно,
И крылья рвутся, и душа,
И это нам неподконтрольно-
Жить там, где жизнь всегда свежа.
Мы перелётные, по сути,
Меняя всё на новый край,
Мы жаждим лёгкости до жути,
Где можно выдохнуть: "Вот рай!"
Перелетные
© Copyright: Наталья Фоминская, 2025
Свидетельство о публикации №125122907131
Свидетельство о публикации №125122907131
Рецензии