И каждый вечер, скомканный, усталый,
Он шёл к её распахнутым дверям,
Где ждал его причал, пусть даже малый,
Назло штормам, назло семи ветрам.
Она его ни в чём не упрекала,
Лишь молча штопала души надрыв,
И сердце, что металось и кричало
Касаньем рук на время усмирив.
А утром — снова в бой, где нервы — струны,
Где каждый шаг — по лезвию ножа.
Он уходил под взгляды злой фортуны,
Её теплом сердечным дорожа.
И снова — вдребезги, и снова — в небо,
И снова — бесом в собственном аду...
Но знал: есть дом, где он ни разу не был,
Чужим. И шёл к нему в любом бреду.
Сквозь вой пурги, сквозь пьяные ухмылки,
Сквозь тех, кто ставил крест на нём давно...
Он шёл туда, где на окне — фиалки,
И где ему открыли бы окно.
Туда, где свет не режет, а врачует,
Где тишина не давит, а поёт.
Где сердце, наконец, переночует,
Не вздрагивая, что его убьют.
И каждый вечер, скомканный, усталый
© Copyright: Абульханов Фархад, 2025
Свидетельство о публикации №125122906981
Свидетельство о публикации №125122906981
Рецензии