Смотрю на сакральный экран

***

Смотрю на сакральный экран:
Трибуны в убранстве парчовом.
Как может судить Горбачева
Бомонд, что страну проиграл.

Он изгнан… Отчизна в дыму,
Повсюду разлад, возмущенье.
У страждущих просит прощенья,
Но зла не простит никому.

Сквозь тьму пробивается свет,-
Под лязгами властных коррозий,
Как рифма в обыденной прозе,
Как зыбкой судьбы силуэт.

Романтики в рваных трико,
В шторм сломаны через колено;
Мы выплыли, вышли из плена,
И в мыслях зашли далеко.

Блаженные вешние дни:
Стих крутится, режемся в секу.
Все сдвинулось волей генсека…
А ныне, как прежде - распни,-

Наушников строгий хорал:
Болтун, ренегат, неумеха…
Он - века двадцатого веха.
А душу не троньте - харам!

Всем миром награды вручат,
Жизнь тянется медленным танцем…
Сумел ли паломником, старцем
Наладить с любимою чат?

Забвение смертью попрал.
Статисты поставили точку.
Спрошу уже взрослую дочку:
Так он победил? Проиграл?

Свободу, хоть тоннами сыпь,
Нам даром не дать. В том помоле -
Соль горькая, вольностей море,
У мола - то волны, то зыбь…