Понтий Пилат

Иудея. Жаркий полдень. Дворец прокуратора.
Голоса толпы за стеной... и один вопрос, который изменит всё.

Пятый прокуратор Иудеи, в моих руках легионы.
Вокруг песок и зной, а в храме - стоны.
Приводят одного, в глазах его покой.
Говорит, что Царь, но машет мне рукой.
Мол, царство неземное, а я смотрю в окно,
Толпа ревёт, им зрелища нужны давно.
Что есть истина? Вопрос завис в тиши.
Я - человек системы, раб собственной души.

Я дал им выбор: вора или этого пророка.
Толпа свой выбор сделала жестоко.
«Распни его!» - кричат, и в этом крике власть.
Я слаб, я допустил своей карьере пасть
В угоду черни. Рим не простит мне бунт.
Мой легион стоит, но я зашёл в тупик, и грунт
Уходит из-под ног. Я выношу вердикт.
В его глазах укора нет. Он просто молчит.

Умываю руки, но на них багровый след.
Минутная слабость или приговор на тыщи лет?
Я ставлю на кон власть, и совесть бьёт в набат.
История запомнит имя - Понтий Пилат.

Годы прошли. Империя - прах, но мой приговор живёт в умах.
На каждой иконе, в каждой книге - мой след,
Бессмертие, которого я не хотел, нет.
Прокуратор Иудеи, застывший во времени кадр,
Я променял душу на этот смертельный театр.
И каждую ночь, когда гаснут огни,
Я снова слышу их крик: «Распни!»