В городе П

Четверть второго, ветка скребёт в стекло,
сна ни в одном глазу, просыпаться в восемь,
лето до нитки вымокло и стекло
в старый пустой графин под названьем «осень».

Каждый визит в твой город как крестный ход
между колонн и львов, вдоль проспектов линий.
Как ни меняй порядок высоких нот,
в песне моей твоё не сотрётся имя.

Много вопросов, мало конкретных тем,
только сердца стучат в унисон при встрече.
Дом – это место, где остаёшься тем
славным лентяем, которого время лечит.

Здесь я как дома, здесь я в родной среде
(или в субботе, если откроют небо).
Нам говорят: «у каждого есть предел»,
но неужели никто за пределом не был?

Картой метро ложится к ногам судьба,
ты исцеляешь боль кипятком и словом.
В городе муз и фабрик, где ночь груба,
даже мосты разводят – так что плохого

в том, что в моих легендах живёт печаль?
Пусть она станет светом в любви и чуде.
Прошлых потерь и встреч мне совсем не жаль
ради того, кто есть, и всего, что будет.