Зима. Недуг поэта губит:
Лежит весь белый, обомлел...
Того гляди – себя забудет
И в прах рассыпется, как мел.
Он в прошлый раз беду почуял,
Проснулся – разом занемог,
И с той поры он мать родную
Зовёт, воззрившись в потолок:
"Я знаю, маменька – недаром
В деревне, сожранной пожаром,
Жил дед, безумный и хромой.
Тот всё кричал, что будет чёрным
Проложен путь нерукотворный
И мне, и всем, кто волостной.
Не зря в огне он сгинул первым,
Да слухи ходят, что нетрезвым,
Блестя под солнцем, как сапфир.
Но с тех времён не помню, честно,
Чтоб кто-то обо мне вещал нелестно.
О нравы, о новейший мир!.."
И вот какой уж день упорно
Твердит про путь, что будет чёрный,
Про деда и про тот пожар.
Какое всё-таки значенье
Порой имеет наважденье,
Всего один ночной кошмар!
11.10.2024
Воспоминание
© Copyright: Соня Толстопятова, 2025
Свидетельство о публикации №125122904253
Свидетельство о публикации №125122904253
Рецензии