Отцу
Не таи обид на странницу, меня,
пред тобой, отец, всегда, как на духу.
В дом наш старенький, с гераньками в сенях,
я, как в юность, возвратиться не могу.
Как живёшь, неисправимый Дон Кихот,
в окружении несчитанных ветрил?
"Под лежачий камень речка не течёт", -
помню... помню, ты всегда мне говорил.
Ты, бывало, хоть усталость валит с ног,
по трёхрядочке пройдёшься сверху вниз
да затянешь про Самару-городок,
а ещё про то, как любишь эту жизнь.
Не потёрлись ли у «ливенки» меха?
Так же в лад ей подпевает старый пёс?
И всё так же в серебристых петухах
по заре пылают окна на мороз?
А под Сретение, исклевав метель,
задыхаясь от предчувствия весны,
так же грозди осыпает свиристель,
словно детские, мои роняя сны?..
Не кори, отец, итак на сердце стынь.
Не забыть вовек мне твой горючий взгляд,
Не запить просёлка знойкого полынь…
Захотела б - не сыскать пути назад.
Не таи обид...
© Copyright: Татьяна Грибанова Орел, 2025
Свидетельство о публикации №125122903341
Свидетельство о публикации №125122903341
Рецензии