***
Хата на взгорье,
бахча, повиликой заросшая…
Здесь моя отчина,
нету другой у меня.
Ягодой тянет
из ближней берёзовой рощицы.
Только кому её брать?
На погосте родня.
И до Кромы,
до низовья, до самой речушки
духу людского
в округе нигде не слыхать.
Кукнет и смолкнет,
опомнится, видно, кукушка:
некому счастье
на долгие годы гадать.
Пожня плодит
лишь полынь да крапивное семя
там, где когда-то
хлебов поднималась стена.
И, закусив удила,
мчит бездушное время,
а под копытами -
прахом родная страна.
Думать о том -
только рвать от бессилия душу.
Треснул кубан -
не напиться, хоть очень хотел.
Вот и допелись...
до основанья разрушили,
не понимая,
зачем...
и что будет затем.
Чертополох
снова взял во полон наш просёлок.
Доля такая:
путь русский извечно кремнист.
Отчина милая!
Горсть огонёчков по сёлам,
словно не брали Рейхстаг,
и не сдался фашист.
Отчина
© Copyright: Татьяна Грибанова Орел, 2025
Свидетельство о публикации №125122903301
Свидетельство о публикации №125122903301
Рецензии