нервосеть

О, к вам, великие витии,
талантом чьим покорены
республики и деспотии,
где ум и дух умерщвлены,

где управляет право плоти,
желания всего и сразу,
где в липкой, вязнущей дремоте
душа утонет, где ни разу

вы, не во власти вдохновенья,
в плену у мелочных страстей,
к вам, мастера стихосложенья
из недр нейроновых сетей,

я, формулирующий промты,
поклонник Канта, Демосфена,
я, вопрошаю вас экспромтом:
скажите мне, какого хрена?

Прикрывши пошлость конформизмом,
вы так от жизни далеки,
пропитанные формалином
дешёвой скуки индюки.

В опорки жалкие обуты
стихи пустые ни о чём —
регистр низкий, смысл дутый,
язык разбит параличом.

Закрыв глаза, приняв усталость,
смиренно голову склоню —
не обнаруживаю самость
в стремлении свести к нулю

движуху, драйв, активность, экшен.
В вас нет жемчужного зерна.
Ай кент гет ноу, сатисфекшен!
Один вопрос к вам— на хрена

ваш складный слог? Он мёртв без искры,
не столько божьей, сколь людской.
Поэты суть авантюристы.
Одной единственной строкой

способны поразить и в тоже...
И в тоже время воскресить
почти умершего. Под кожей,
под кожей золотая нить —

сеть нервных клеток, что способна
на генерацию идей,
нетривиальных, бесподобна.
Не ищут лёгких тем, путей

стихи: душевно, зло и остро,
забавно, трепетно, легко
(да, со словами всё не просто)
волнуют душу глубоко.

Ловец посылов невербальных,
поэт не удовлетворён
всегда. И в поиск актуальных
фонем, созвучий погружён.

Он проводник стиховибраций,
смахнув с небритых скул слезу,
алхимик рифм, аллитераций,
уйдёт в закат — торить стезю.

песенка здесь https://disk.yandex.ru/d/JHRH7kjUpx8sgw