Вам ночью — сон благопристойный,
Мне — шелест рифм, как осени листва.
Но в мире, сшитом ниткой чёрной,
Я вырву стих из рукава.
И этот бред, что рвётся из-под кожи,
Как соль в рубце, как пена на губах, —
Неистовый, безумный и тревожный
Порыв, оправленный в слова.
Порыв, что рвёт стыдливость страстью,
Стон, псалом из раскалённых снов.
Мой стих — закон, сковавший пасти,
Закон для рабских ваших ртов.
Порыв
© Copyright: Григорий Ирьев, 2025
Свидетельство о публикации №125122902424
Свидетельство о публикации №125122902424
Рецензии