Быть знаменитым некрасиво...

Быть знаменитым некрасиво,
Сказал однажды Пастернак.
Чтоб щёки надувать спесиво,
А имя как товарный знак.

Но что же делать тем поэтам,
Что жаждут славы и похвал?
Им рукоплещет мир при этом,
И каждый стих – как ритуал.

Быть может, скромность – украшенье,
Когда талантом ты богат.
Но разве слава – преступленье,
Когда в душе пылает ад?

А может, дело не в признанье,
А в том, как ты себя несёшь?
И скромность – лишь самокопанье,
Когда ты истину несёшь.

Быть может прав старик Шекспир,
Вся наша жизнь – просто театр,
А каждый новый жизни пир –
Как гениальный психиатр.

Возможно, Пастернак был мудрым,
Но правды полной не сказал.
Ведь слава – меч обоюдоострый,
Кому-то – рай, кому-то – зал.

Но как же быть, когда стихи –
Не просто рифмы, а прозренье?
Когда сквозь годы и грехи
Ведут к душе преображенье?

Тогда и слава – не порок,
А эхо истины звучащей,
Зов сердца, что пробиться смог
Сквозь тьму сомнений гнетущих.

Не важно, слава или тень,
Когда горишь ты вдохновеньем,
Когда твой стих – как яркий день,
Развеивающий заблужденья.

Пусть говорят, что скромность ценна,
Когда талант – как дар небесный,
Но слава – тоже дар бесценный,
Когда твой путь прямой и честный.


Декабрь, 2025 г.