к Отцу

будто бы спрятавшись за полярный,
словно за северный схоронившись кружок,
двадцать я смастерил за ноябрь
стихотворений, но теперь он прошёл,

только не проешь, не пророди, не проспи,
кубаторить и граммить тревожный сыр,
творожный сын, дорожные сны,
но в преддверии скорой Весны,

нужно для белого стишка срифмовать
только первую и последнюю строчку,
больше порифмовывать не обязательно,
просто, читайте бегло очень,

не хлопотопотопна, не топотопохлопна,
не роботоспособна, не роботоподобна зато,
ахуевшая, моя будто бы морда,
но её вручил мне сам Отец-Бог,

пафоса поубавить бы, но правда
ведь это, хоть и броско звучит,
пусть потому останутся наградой
торжествующий вид, выпуклый мотив,

конечно, петь не станем осанны,
странно бы выглядело, претензий тьма,
к тому-же, не хочется иметь базарный
видок, но спасибо я б всё-таки сказал.

денис кейт амирджанов (проект Zоль)
https://vk.com/club38013684