Она спит, по любому спит,
Я же тут ей пишу стихи.
И мой внутренний зверь рычит,
Измотавшийся от тоски.
Ночь в сиянии серебря,
Снегом белым поля, кусты,
Не догадывается, что я,
Мысли мучаю в три версты.
Образ твой, до крупиц собрав,
Взором мысленным обниму,
И в карман тебя тихо убрав,
Больше не отдам тебя никому.
Она спит, по любому спит,
Я же тут ей пишу стихи.
Зверь же мой, пусть у ног ее возлежит
И хранит ее, от моей тоски.
зверь
© Copyright: Тео Корне, 2025
Свидетельство о публикации №125122800926
Свидетельство о публикации №125122800926
Рецензии