Под знаком не касаться

В палитре серых полутонов,
Где свет играет с тенью строго,
Раскинулась душа, как полотно,
И шепчет эхо: "Не трогай… не трогай…"


Меч рядом спит, как верный страж,
Но для чего он, в этом мире лжи?
Ведь слово ранит, словно острая сабля,
И болью прорастает вглубь души.


Надломленный взгляд, как в зеркале разбитом,
Отражает хаос, страх и пустоту.
Желание скрыться, стать незаметным,
И тихой тенью раствориться в темноту.


Цепи "нельзя" обвиваются вокруг,
Сжимая сердце в ледяной тиски.
И каждый вздох, как предсмертный звук,
Напоминает о цене ошибки.


"CENSORED" – клеймо наложено судьбой,
"WASTED" – кричат осколки грёз.
Но где-то в глубине, под пеплом боли,
Тлеет искра надежды, сквозь потоки слёз.


Быть может, завтра взойдёт рассвет,
И солнце высушит печаль на коже.
Но в этой черно-белой драме нет ответа,
Как душу исцелить, что так изглодана.


Но пока длится этот странный сон,
В котором грань меж болью и искусством зыбка,
Шепчите тихо: "Держись… еще немного…
Иначе просто будешь позабыт".