Капюшоны

Заметил, да? Повсюду эти спины,
сутулые, как знаки запятых.
Как будто мы играем в ассасинов,
но миссий не придумали крутых.
Идет поток — безликий, ватный, серый,
в метро, в маршрутке, в очереди в банк.
Народ уходит в ткань своей пещеры,
задраив люки, как подбитый танк.

Тут дело не в дожде и не в простуде,
не в том, что уши мерзнут на ветру.
Мы просто надеваем эти худи,
чтоб выжить не играя в страшную игру.
Реальность нынче скалится и лает,
плюет в лицо тарифом и войной,
а в капюшоне — лампа не мигает,
и есть прослойка между ней и мной.

Завязочки потянешь — и ты в доме,
отрезанный ломоть для суеты.
Снаружи — крики, пробки, экономики,
Внутри — подкаст и вялые мечты.
Идешь по краю, смотришь только под ноги,
чтоб не встречаться взглядами с тоской.
Мы — рыцари тряпичного, блин, подвига,
С укрытой, но больною головой.

Удобно же. Не видно, кто ты, где ты,
ни возраста, ни лысины, ни слёз.
Мы все — монахи собственной диеты,
сбежавшие в текстильный анабиоз.
Мир слишком ярок, громок и не нужен,
он лезет в душу, требуя: «Смотри!»
А мы в ответ — плотней затянем узел.

Снаружи шторм.
Спокойствие внутри.