Приютчик честной песни

Тебя, как есть, переродили
Литературные отцы,
Внушив миры своих идиллий,
Впустив огонь в свои дворцы.
Тебе того казалось мало,
И, услыхав британский рок,
Ты сдёрнул с ночи покрывало
И не на шутку занемог.
И вот, скрестив искусства эти,
Презрев блевотную муру,
Пронзаешь ты любые сети,
Властям пришед не ко двору.
Чего ж могли они добиться,
Лишив художника пути,
Тем паче, что таких амбиций,
Как у тебя – пойди-найди.
Тогда сильней в набат ударив,
Что гул пошёл по всей стране,
Ты правдой души огитарил,
Зайдя с бутылкой к сатане.
Нет, не бунтарского посыла
Творилась музыка твоя,
А просто кровь вскипала в жилах,
Слова слетали с рукава.

То был не сон, ты был известен.
Года текли, текло вино.
Но не слабело чувство мести.
Печатью «слабое звено»
Ты выжит был по совещанью.
Встречай, туманный Альбион!..
А ежли нет, тады – «С вещами…»,
Тады в Сибирь… The moveton.
Нет, ты не умер. Правды ради
Ещё творишь, ещё живёшь…
Сто раз представленный к награде,
В гитару бить не устаёшь.
А как не бить, когда такое
По свету ходит Ё-Моё!?..
И сердце ноет без покоя
И всё о Родине поёт.