Светит мне не солнце – оно уже не в моде,
Отвернулась медленно последняя звезда.
Но не одинок я, а окружен свободой,
Которую мне дарит могильная земля.
Подарок не из тех, что на Новый год желают,
Но каждому его торжественно вручают,
Без титров и закатов, без актов и антрактов,
В красивой упаковке, и с речью под диктовку.
А сердце без биения, взамен него – гниение,
Не выхватит красот из тьмы моё мёртвое зрение.
В ушах стучит не маятник, а юный червь-проказник,
Свободу мою украшая, будто ёлку в праздник.
Новогодняя свобода
© Copyright: Роман Белых, 2025
Свидетельство о публикации №125122806592
Свидетельство о публикации №125122806592
Рецензии
