О страхе

На лавке в парке ненароком прикорну,
в заметках символы рандомные натыкав.
Так вышло, что в ноябрьский канун
есть вещи пострашнее вырезанных тыкв.

По воле рока мир у нас таков,
врагов не счесть. Расслабишься - и схватят.
А ты кого боишься? Пауков?
Вампиров? Зомби? Или маму с батей?

Того, как век наш, пули серебря,
и, зарядив в ружьё их, псов в нас тычет носом?
Или как годом раньше, в середине сентября
весь город замер в крике безголосом?

Внушают ужас мёртвые цветы,
гвозди;ки-гво;здики, вколоченные в вечность.

Погоним в шею католических святых,
Ведь это из-за них вокруг шныряет нечисть!

Для нечисти костёр объятья распростёр,
а всё, что свято нам, он обращает в шарж.
Тут черти роют дёрн, в огонь швыряют тёрн
и бесшабашно приглашают в шабаш.

Их образы, пестря, мне мылят глаз.
Их голоса друг с другом камертонят.
А я боюсь. Боюсь в который раз
с тобой случайно
пересечься
в коридоре.