Я, Муза и Пушкин. Самоироническая басня

На меня напала муза,
И под вечер до конфуза
Довела мои дела.
Да, сумела, да смогла,
Возбудить до рифмы речи,
Да и темой обеспечив,
В мир искусства увлекла.

   Возомнив себя поэтом,
Отодвинув все запреты,
Пачкать начались страницы.
Запятые, словно птицы,
Ставились там и туть.
Смысл коверкая, меняя,
Грамоту не замечая,
Не желал я отдохнуть.

   Разве я ж не гениален?
Так писать смогли б едва ли,
Только Пушкин! Может Блок.
Да и им бы не помог,
Стихотворный , их , настил.
Через время написавши,
Да изрядно подуставший,
Вечер музу усмирил.

   Ночь, фонарь, я вас любил..,
И Высоцкий заходил,
Мне всю ночь мотали душу.
Чтоб не бил пером «баклуши,
Да за музами не бегал,
Речью говоря не бекал,
А писал что пережил.
С русской речью дружно жил.
И писал стихи неспешно...
Я проснулся безмятежно,
Затопил пожарче печь,
И решил страницы сжечь.

  Здесь мораль друзья проста:
Не впускайте эту музу, для морания листа.