Слова ему не нужны

Мои стихи — катализатор моей боли,
Я сам себя ими гублю по собственной воле.
Через творчество кричит моя душа,
Выражая свою боль через буквы и слова.

И если думали вы, что мне становится легче от них
То, чтобы в этом разобраться и написан этот стих:
Я долго думал, что стихи мне дают облегчение,
Но когда мне стало хуже от них, у меня закрались сомнения.

Быть может, они тревожат ту боль, что я уже пережил,
В той, в которой я умирал, а не жил?
Быть может, они привыкли описывать боль,
А я в этом действии играю вторичную роль?

Я чувствую себя каким-то подопытным,
Как будто тело моё кричит тихим шёпотом,
О том, что в нём живёт та душа
Которая мучает тело, а в теле мучается она сама...

Выходит, что стих о теле и душе
И о том, как они живут во
вражде,
Но то, что я хотел из жизни уйти
Это была воля тела, а вовсе не души!

Читатель, ну ты сам посуди
Со смертью приходит конец телу, у души испытания ещё впереди
Дак выходит, это тело хочет из жизни уйти?
Наверно, потому, что ему не хватает любви...

А я ведь люблю по сути всех и всё,
За исключением себя самого.
Наверное, тут дело в том, что
Меня никогда не любил никто...

Говорят, любят тех, кто любит себя,
Выходит, в замкнутом круге я?
И всё, что нужно сделать мне
Признаться в любви самому себе?

Что ж, быть может, я не так уж и плох...
Мне надоело отсчитывать каждый свой вздох!
Пылайте стихи, теките слёзы ручьями,
Я готов полюбить себя, но любовь я выражу не словами...