Нет больше его или её,
Нет больше той души,
Которая сердце твоё
Грела среди пустой глуши.
Вместо тёплой шерсти серой,
Вместо мокрого тёмного носа
Видишь лишь кусочки бумаги обгорелой,
Слышишь лишь запись фырканья с диктофона.
Снег летит
В твоё заплаканное лицо,
Дождь бьёт
По макушке твоей.
А ты всё ещё чувствуешь то тепло,
Чувствуешь свежесть той зимней опушки.
Слышишь как топают лапы
По сугробам, по земле,
По гололёду, по мураве,
Бегут, мчатся дальше по асфальту.
Но нет, не реальность это всё -
Радость ушла, осталось лишь горе твоё.
Улицы, некогда ясные,
Цветы луговые прекрасные,
Теперь для тебя разруха, сухая трава.
Неужели эта боль не уйдёт никогда..?
Ушедшие
© Copyright: Фёдор Вьюговский, 2025
Свидетельство о публикации №125122804265
Свидетельство о публикации №125122804265
Рецензии