Тренажёрный срок. альбом чистый лист

Ну, здравствуй, зал. Железный твой конвой
Встречает матом ржавых тренажёров.
Я здесь чужой, и я иду в забой
Под взглядом тренера — немого прокурора.
Купил листок, в народе — бонемент,
Красивый, синий, сроком на полгода.
Что тут за фитнес? И в один момент
Я понял: это — тоже не свобода.
Саксофон пускай сейчас вздохнёт
Про ту одышку, что сдавила грудь.
На пятой скорости дорожка прёт,
И с этой трассы не свернуть.
Вчера — икра, коньяк и оливье,
Сегодня — литр без газа и измор.
Я словно в клетке, в этом «реноме»,
Сам подписал себе свой приговор.
А рядом «химики» — качки, как на подбор,
Плечами небо делят пополам.
У них свой кодекс, свой негласный сбор,
А я здесь лишний... я — ходячий хлам.
Кроссовки жмут, как старые долги.
Я вижу в зеркале не ту, совсем не ту...
Себя прошу: «Родной мой, не беги».
А сакс поёт — надрывно, с хрипотцой —
О том, что пресс не выйдет из тени.
Январь смеётся прямо мне в лицо:
«Ты ж обещал! Теперь, браток, тяни!»
Дорога длинная, до мая — восемь стен.
Я досижу, я вытерплю, смогу.
Но завтра... завтра точно день замен:
Я в чебуречную, пожалуй, загляну.