Боль - муза для поэта!

Ты просто промолчи.
Не нужно мне ответов.
В мерцании свечи
Вся правда для поэта.

В поникшей голове,
В руках, что опустились.
В разбавленном вине,
Что вдруг само сгустилось.

В обыденности чувств,
Что были нереальны.
И в том, как долго вкус
Хранили губы в тайне.

В несбыточных мечтах,
Которые пылали!
В оплавленных глазах,
Что, веря, не моргали.

В потерянной на век
Способности к вокалу.
И в каждом дне, из тех,
Что за любовь считала.

Чёрт! Сердце, как в клею,
В обидах по аорту!
Факт! То, как я люблю -
Людей реально портит!

Вот, снова, я смотрю
На времени остатки.
И тихо говорю:
"Несчастье будет кратким!"

Я точно не хочу
Вариться в обесценке.
В неискренности чувств,
В "сползаниях по стенке",

В ошмётках от любви,
Что птицы поклевали.
И в глупости чужих
Корыстных пожеланий.

За чистую любовь
Продаст безумец душу!
Но щедрости такой
Достоин только лучший!

Ты всё сказал! Молчи!
И радуйся ответу:
"Для гнева нет причин!
Боль - муза для поэта!"