За столом сижу — пустой блокнот открыт,
А в голове ни образа, ни строки.
Идея, словно птица, упорхнёт,
И вновь я пленник творческой истомы.
Листают мысли сумрачный архив,
Но нет там ничего, что за душу тронет.
Я жду, как чуда, проблеска мотива,
А время тихо по листу течёт.
Когда;то мир был полон ярких снов,
Слова лились, как горный ручей звонкий.
Теперь же — тишина, застой, оковы,
И муза прочь ушла без лишних слов.
Смотрю в окно: там осень, листопад,
Природа пишет свой неповторимый сюжет.
А я всё жду, когда придёт возврат
Той силы, что рождала стих и свет.
Быть может, завтра — новый поворот,
И вдохновение вновь ко мне придёт.
А нынче — только тишина и лист,
Где нет ни строчки, ни заветных мыслей.
Писатель без фантазии
© Copyright: Стрельцов Дмитрий Романович, 2025
Свидетельство о публикации №125122803472
Свидетельство о публикации №125122803472
Рецензии