Завернувшись в стихи, словно в плюшевый плед

Завернувшись в стихи, словно в плюшевый плед,
У окопной свечи, в блиндаже под Купянском,
Ты мне пишешь не в рифму душевный ответ.
Лаконичный и сжатый. Всё в духе спартанском.

За сухою строкою я вижу тепло.
Вижу нежность твою. И любовь твою вижу.
Что нарушен размер мне, поверь, всё равно.
Их читая, я снова твой голос услышу.

Низкий, чувственный, с тёплой родной хрипотцой,
Со следами усталости, скрытой бравадой.
Знаю я, что ты в эти минуты со мной
И не слышишь сейчас за леском канонады.

Представляю, как ты, чуть поддавшись вперёд,
Торопливо чиркаешь слова на бумаге.
Тело здесь, в блиндаже, мысли – мчатся в полёт:
Смех, объятья и запах клубники в овраге…

Я напомнила это признаньем своим,
Поэтической строчкой окутала сердце:
«Возвращайся ко мне непременно живым!
За клубникой пойдём в наш овраг, словно в детстве…

И ещё… Я люблю тебя! Верю и жду!
Я пишу тебе письма. В них сердца частица.
Я его отдала всё тебе одному.
Для тебя оно билось. И впредь будет биться…»

Завернувшись в стихи, словно в плюшевый плед,
Ты почувствуешь силы для нового боя.
Ты давно не один. В сердце холода нет.
И ты знаешь, что я буду рядом с тобою.