Матушка Земля

Вокруг посмотришь, веселятся,
Как будто нет совсем смертей.
За что-то спорят и бранятся,
Другого будто, нет важней.

Природа гибнет, от завалов,
Гниют помойки в городах.
Но говорят об этом мало,
И нет волнения в умах.

Все очень стали современны,
Чтоб мусор, из-под ног, поднять.
Кто нищи, пусть метут подъезды,
Их можно, за гроши, нанять.

Земля наш дом, страна ли, город,
Проспекты, улицы, дома.
Бросают мусор, те, кто молод,
И те, чья, голова седа.

Чтоб было чисто, нужно просто,
В любимом доме, не сорить!
И будем жить, лет эдак, по сто,
Коль станем воду, чище пить!

Все ведь впитается с дождями,
И с пищей, химия - в тела.
Не от фильтруется кранами,
Что не смела, с земли, метла.

Окурки, грязные пакеты,
Газет обрывки, разный хлам.
Не красит улицы, всё это,
По всем поселкам, городам.

Вода в земле, как кровь по венам,
Даёт всему живому жизнь.
Коль с вами, мы её не ценим,
То нужно лишь себя корить.

За не стабильное здоровье,
Болезней, пакостных, букет.
Пустое жалоб многословье,
На тех, несёт кто, жизни вред.

Ведь, всё вокруг - Творенье Божье,
Как сами мы в своих телах.
Живём, себе самим же, ложью,
Ценя лишь свой, любимый прах.

Мол, мы особые созиданья,
Планета создана для нас.
Природа для существованья,
На ней живущих, сотен рас.

Но всё, что видит глаз, живое,
Всё хочет так же жить, как мы.
Не хочет разум наш усвоить,
За что мы все, обречены.

Страдать, пока не поумнеем,
Чтоб всё творение любить.
Когда, отмучившись, прозреем,
Тогда не будем и сорить!

Тряхнёт земля, и не однажды,
Тех, кто Её, не берегут.
Тогда, не бросит мусор, каждый,
А коль увидят, уберут.