***

Боль пишу свою в пустоту.. Безадресно и бесперсонно..
пытаясь найти себя, прокручиваю фрагменты..
Кем для тебя я стала? Источник тепла ли, донор?
Я прошлое разбираю на пазлы и на сегменты..

Разбитая ваза - мы.. Не склеить, а лишь израниться..
Прощаемся с пустотой, объяв ее всем нутром..
И сердце мое в тебе не бьется.. Почувствуй пальцами,
Как холод сковал хребет - согрей же меня огнем..

Нас пустота пишет: покорном в «Луче» за триста..
Тактильностью тел касания и влажностью мягких губ..
Мы оказались в прошлом стремительно.. Время быстро
из ласки сердечной мышцы в обиды проклятых букв..

Ты знаешь, что все признания безадресно бьют по цели..
Нам вечности было мало, хватило и двух недель..
Ноябрь напишет маслом картину, где всё на белом
Белее белил палитры.. Следы заметет метель..

И, может быть, вскоре сжалятся над нами, что с неба, жители..
И вместе с весенней талостью вернутся цвета на холст..
И с белого наичистого нас свяжут моментом истины:
И больше не будет горестных полночных девичьих слез..

Мне иногда кажется, что это всё сон маятный..
Что утром проснусь в объятиях твоих.. Но лишь пустотой
Встречает меня зимнее.. И воет метель затемно,
Тревожности добавляя в мой редкий и чуткий сон..