Моё счастье

Говорят, что счастье — это что-то вроде вспышки,
Мимолётный кадр, случайный блик в окне.
Его не взвесишь, не положишь в сумку с книжкой,
Оно как эхо, тонет в тишине.

Говорят, оно — в рассвете над притихшим портом,
И в первом детском слове, в запахе сосны.
Что оно нематериально, высшим сортом
Сшито из надежды, света и мечты.

Я киваю молча, я со всем согласна, право.
Только это всего лишь  общая теория.
А моя реальность — жёсткая оправа,
И в ней — ты. Моя отдельная история.

Ты — то счастье, что имеет запах кофе,
И щетину, что царапает мне щёку.
Что в морщинках возле глаз, в знакомом профиле,
Что кладёт мне руку на плечо без всякого намёка.

Счастье, что имеет шрамы, родинки, привычки,
Что не любит рыбу и не боится высоты.
То кто не теряет не ключи , ни спички,
И сгребает в охапку все мои мечты.

Это счастье можно трогать. Гладить по затылку,
Целовать в ключицы и в изгиб плеча.
Это счастье носит модную футболку, спорит со мной пылко,
И смеется громко,ни разу не крича.

Так что пусть твердят про бабочек, про звёзды, про кометы.
Их большое счастье — где-то в вышине.
А моё— вот здесь. В твоих руках согрето.
И оно, клянусь, принадлежит лишь мне.