В электричке сквозь пургу

Который день уже метелит, всё метелит…
То вьюга закружит, а то позёмка стелет.
Раздвинув марево небес, отважившись пойти на риск,
Вдруг на мгновение побьётся блёклый солнца диск,
И снова снег, метель, позёмка, вьюга…
Сердца, застывшие всё дальше друг от друга.
Такая в чувствах вьюжит кутерьма,
Что удивилась бы студёная зима.
Зачем бездумно расточали жар пылающего лета?
Не сберегли тепло до холодов. Одни вопросы без ответов.
И серая тоска бежит вдогонку электричке.
Ворона редкая мелькнёт, что ошалевшая чумичка.
Скукожилось от холода пространство,
Да сгорбились кусты от зимнего убранства.
Заиндевели чувства без любви. Как странно…
А электричка с вьюгою вперегонки летят, как спесь с обманом.
Спешит наш поезд, что передвижной музей искусства,
Где место есть, и счастию, и злобе, и безумству,
Где собраны гримасы всех страстей,
А машинист – он властелин и чародей.
Или Харон? Наперекор дождям, снегам, туманам
Он просто держит курс, не забивая мысли балаганом,
Который суетится за его спиной.
Одни выходят из вагонов, словно в мир иной,
Спешат в удушливую гамаду другие.
На рельсах Стикса бесконечная драматургия…
А мутное стекло висок разгорячённый холодит,
Из полумрака viz-a-viz тоска наискосок глядит.
Уж скоро срок покинуть душное тепло,
В пространство сумерек, где снегу по колено намело,
В объятья вьюги, разгулявшейся, как во хмелю...

Вот эту удаль снежную, как песню молодецкую люблю!