Волшебнику звука

Привет тебе, рок-клуба друг давнишний,
С пыльцой тестостерона в кулачке,
Тропилловский звукач Алёша Вишня,
Винил на пальце, термос в рюкзачке!..
Погодка шепчет. Юные берёзки,
Смолистою листвою шелестя,
Штрих-кодами стволов своих неброских
Велят сомкнуть волшебнику уста.
Как поздно спохватился ты, Алёша,
Вчерашними друзьями позабыт!..
Культурно до шестидесяти дожил,
А денег нет, чтоб обустроить быт.
А сколько было их, весьма достойных,
Которых ты прославил навсегда
Не за рубли болотного застоя,
А за простое дружеское «да».
И где теперь все эти сумасброды:
Труверы, барды невских берегов?..
Одни мостят заборы-огороды,
Другие вовсе в качестве богов,
А третьи, боже… – уровень пугает…
И это ль не мотив для интервью
С подмигиваньем блогеру лукаво
Да с козырною картой на краю?..
А как повёл б себя ты, друг Алёша,
Когда бы весь рок-клуб да под метлу?..
Ведь подражанье – тягостная ноша,
Что оставляют сброшенной в углу.
Ужель б тогда доказывал ты, право,
Что, дескать, доля музыки – твоя?..
Угомонись, подъяв своё забрало,
На звездонутых злобу не тая.
И угощая электрозвучаньем
Своих альбомов, выпущенных впрок,
Пойди, заправь на кухне полный чайник
И запусти негромко русский рок.
Не морщи лоб, разгладь свой женский образ…
Высокий голос – фишка хоть куда!..
Но ты опять за старое, не собран…
Бабло-бабло… Проклятая беда.