Не... о любви...

И закрытая Автором страница продолжает звучать и отзываться стихо-эхом.
Созвучные ноты чувств здесь :
Алена Солопова
"Единственное целое"


                Н.П.          
 
... Это... не... о любви...

... Это... просто... любовь...

в каждом слове...

в каждой букве...

в шёпоте, тишине, дожде...

в мокрых и солёных
от неслышных слёз... снах...
( ... Так плачут
смолисто-прозрачно сосны
у песчаной косы залива...
или заблудившийся
в поздней остывшей осени
июльский нежный ветер... )

в янтарной медовости чая
и хрупкой невесомости
фарфора в ладони,
согретой
солнечно-счастливым взглядом...

в дыхании рядом...
ближе, чем... рядом...

... На коже,
под кожей... глубже...

... В той глубине,
в которую заглянуть можно
только, когда любишь
так
безусловно
и
неподсудно,
обнимая любовью
... вчера...
... сегодня...
... завтра...
... всегда...

... Отдавая любовь
радостно и счастливо...

... Отпуская...

... И... сохраняя её в себе...

... Тебя... во мне...
... Меня... в Тебе...

... И моей любви
хватит на нас двоих,
её даже... пере-пере-...

... Весь мир купается
в её волнах...

... Океан чувств
переливается в живой Океан
Вселенной...

... Распахнутое
для любви сердце,
не боясь быть
беззащитно открытым,
вмещает все миры,
все звёзды...
... Слышит каждое мгновение,
каждую ноту...

... Время становится
пространством,
где можно дотронуться
до почти забытого, давнего
и даже...
ещё не сбывшегося...

... Прочесть друг друга,
доверив самое сокровенное...

... Зазвучать вместе
мелодией или молчанием...

... Стать одним... неделимым...
единственным,
что невозможно сломать...

... Нет, это... не... о любви...

... Это... просто... любовь...

... Любить - это... так... просто...


... Небу... не дать... упасть...



13.07.2025



Алена Солопова "Единственное целое"

руками сквозь
шёпот твоих волос,
словами
в тишину,
что не прячется,
а затаилась под кожей,
как детская обида

дождь шёл весь день,
как будто выговаривался
за всех нас
за невысказанное
за «ещё пять минут»
на твоём плече.

твоя рубашка
мокрая
как утро после слёз во сне,
и я уже рядом,
твой чай с мёдом,
только чуть теплее,
до самого сердца.

губами
в висок,
в самую память,
где ты ещё ребёнок,
и дерёшься за что-то
своё.

ладонью под рубашку,
туда, где стучит не сердце,
а хранимая ярость,
твоя упрямая вера
в то, что себя можно
не потерять.

целую грудь,
где не прячешься,
а становишься
всем сразу:
и герой,
и мальчик с открытым сердцем.
и  дрожащим дыханием.

шепчу не слова,
а себя,
в тебя.
как будто нашла
в этом мокром, сломанном мире
единственное
целое.