Разговор с сигаретой, сидя на кухне, с чашкой кофе

"Гублю я тебя!...", — как бы говорит мне она. А я отвечаю, быть может, нескромно: "Нет же, гублю себя именно я." "Ну и, другие, которые не понимают меня."
Ведь, правда, они не понимают, что переделать меня, увы, уж нельзя...
Мне уж семнадцать годков. И воспитывать поздно. И либо ты принимаешь меня, либо... Идёшь к чёрту, это бесспорно.
А как же иначе, значит, жизнь и судьба твоя такова?! Ты губишь себя этим занятием!
Да, я, быть может, гублю. Но, ты друг мой, не забывай, чья это жизнь. И это — бесспорно.
Быть может, протеречиво. Мне говорили, что образ мой никак не подразумевает того, что я иногда... Ну, скажем, немного курю. Балуюсь, как я это сама называю.
Да, мне проще именно так, из двух зол, я, быть может, выбрала наименьшее. Или тонуть в бытие безметяжном или курить, но... Не часто.
Так. Иногда. Когда на душе слишком много всего накопилось, в жизни моей так бывало, что слишком много на меня навалилось.
И между петлёй иль пистолетом, я выбирала всегда сигарету. То же своего рода — самоубийство, но... Более медленное, чем скажем мне застрелиться... Нет, я не сумасшедшая, хотя... Это очень уж спорно.
"Быть может, и не выберет нормальный человек такую забуву себе?" — скажите вы.
Ну, быть может, возможно, вы правы. Это именно так! Как вы тогда мне сказали.
Но, уж как по мне, уж лучше курить и быть — "несерьёзной", быть может, даже смешной, но это получше, чем мразью последней в жизни своей иль чужой.