Полет руки изяществом колибри
Выводит магию из будничных основ,
Восторг рождая, ощущений бури,
Избавив миг от тягостных оков.
И в этом взмахе - ветки ив вечерних,
Былого тень, природы круговерть.
Как Парацельс, среди пробирок мерных,
Лелеет в горне золотую смерть.
Рождается узор из птичьих трелей,
Из шёпота, что мрак в ночи напел.
Мир отразит в небесной акварели,
Непонятого таинства задел.
А дальше тишина. И только след
На плоти мира, тронутой всерьёз.
Где был лишь хаос, возникает свет
Без клятв, без крыльев, без высоких поз.
Акт творения
© Copyright: Рий Анисимов, 2025
Свидетельство о публикации №125122705915
Свидетельство о публикации №125122705915
Рецензии
