Простите...

Простите. Перед Вами преклоняюсь.
Прощения у Вас прошу.
О том, что сделал, очень каюсь,
И сам себя не выношу.

Я был тогда, признаюсь, не в себе.
Я был собой же вновь подавлен,
В бесформенную кучу переплавлен
В печи сознания огне.

Простите. Был тогда закрыт
И, погрузившись в головы своей чертоги,
Стал окончательно забыт.
Забыт и я, и суть моей дороги,

Которой я всю жизнь иду,
Неся свой крест. Он мне оставит сильные ожоги,
Когда я вновь надолго пропаду,
Предавшись размышлениям глубоким.

Простите мне все эти строки,
В которых я как будто бы страдаю.
Наверное, я просто нагнетаю,
Спуская Вас по крышам чувств пологим.

Простите мне стихи с частичкой грусти;
Стихи, где сильная любовь
Несёт людей в водоворотов устье;
Из-за которой в жилах стынет кровь.

Простите мне простые формы
Моих стихов.
Они растут под светом догмы
Стихосложения мастеров.

Простите мне, прошу Вас, эфемерность.
Мой опыт жизни всё же не богат,
Но я пишу. Держу в стихах размерность,
Чтобы привлечь Ваш утончённый взгляд.

В том, что пишу, - меня частицы,
Осколки сердца и души,
Моих раздумий длинные страницы,
В которых жизнь моя шуршит.

В которых лужицы чернил,
Как результат упрямого письма.
Ему я время посвятил,
Я душу Музе  вновь отдал...

Простите. Перед Вами преклоняюсь.
Прощения у Вас прошу.
В своём сознании растворяюсь,
Поэтому я Вам пишу.

Не знаю, где Вы? Как Вы? Кто Вы?
Но буду рад, если чуть-чуть
Мне удалось творением новым
Вам о себе сказать хоть что-нибудь.

Но я у Вас прощения прошу,
За то, что время ваше тратил.
Надеюсь, это всё не "белый шум",
Надеюсь, что хоть пару пятен

На образе своём я стёр -
И он для Вас стал более понятен.
А я продолжу делать свой упор
На труд, который мне приятен!