Чтобы меня любили...

Не представляю, чем я заслужил, чтобы меня любили
Чтобы ногами били, заслужил бесспорно или обходили стороной
Наполнен мусором, а не цитатами великих, что давно в могиле
Однако более всего на свете... Наполнен был нелепой пустотой

Посредственная жизнь, аналогичные таланты и завтра без просвета в горизонт
И восторгаться мной к чему? Нет красоты, полезности и миллиона качеств светлых
А может ошибаюсь, ведь она видит что-то скрытое внутри меня и словно зонт
Собою укрывает от дождя не дав раздумывать о том, что я могу быть не последним

Провёл часть жизни в поисках баланса и достижений удовольствий рьяных
Что были мне не по карману и что достались мне на голову стремительно упав
Всё опостылело уже... И поиск нового, в переплетенье выдохшихся ног усталых
Мне надоело жить, всё сравнивая с прошлым, где был доволен жизнью больше, чем сейчас

Мне чужды поиски глубин и смыслов в каждом дне и благородство цели, что сулят другим
Как продолжение себя увидеть в ком-то, считая выполненной цель, глазами в поиске одра
Быть совершенным эгоистом плохо, словно совершенством к которому вопросов больше, чем к простым
Дорогу к идеалу проще бережно топтать с отмашкой, что ты не можешь идеальным быть всегда

Но только любит вот, за что меня она, всем трепетом своим и светом глаз, что неподдельны?
Быть может просто остальные хуже, а я поставил для себя невыносимый рост воображаемой планки?
Не верю в то, что она может ошибиться, как в тех, кто жить иначе начинает в понедельник
Мне может быть начать хотя бы просто жить, а не терзать себя весь день ударами воображаемой палки?