На холмах Грузии лежит такая пьянь,
Шашлык остывший, недопитая в стаканах чача...
Да это я, уткнувшийся башкой в бурьян,
А не в валун, поблизости, удачно.
Очнувшись, вспоминаю Шевчука -
Он напророчил: мол, "Господь нас уважает...", -
И залихватски дёрнется рука
И на стакане пальцы грани чутко сосчитают,
А, гравитация, прошепчет: не пустой...
Кровь виноградная шершавый мой язык развяжет.
И вновь я на Аркольском, Бонапарт, мосту.
И мойры , где-то, ткут, очнувшись, пряжу.
На холмах Грузии лежит такая пьянь,
© Copyright: Андрей Солдатов, 2025
Свидетельство о публикации №125122704731
Свидетельство о публикации №125122704731
Рецензии