Лето

Я читаю стихи, что написаны мне
Лет пятнадцать назад тем, с кем мы до сих пор не знакомы.
Все слова отзываются эхом в моей голове
И доходят до горла свернувшись предательским комом.

Это страшное лето так тесно, так пламенно связано с ним
И со мной, и с тобой, и с другим, что стоит у подъезда.
Мне казалось, что каждый кто вместе - немного (иль много) любим
Оказалось, что каждый второй и не вместе, а вместо.

Ну да Бог с ним, и если уж быть откровенным
До конца (до начала), порвав путеводную нить,
Я молчанье твое - нарекаю синонимом плена,
В коем мне почему-то сегодня так свойственно быть.

Ибо даже в плену, все кого мы когда-то любили,
Этим летом цветущим и вязким, как липовый мед
(не волнуйся, я помню про как ее там? - аллергию)
Всё идут, забывая про нас, но, как будто, вперёд.

Так желания мои, словно кисть черноплодной рябины,
Наливаются светом и зреют в мой голове -
В тридцать первое лето я снова хочу быть любимым,
Тридцать первое лето мое и себя посвящаю тебе.

Но быть может пройдет и оставит лишь след еле видный...
И балета не будет, и я не начну танцевать...
Если ты  меня спросишь когда-то об этом - "конечно, обидно".
Но пока ты молчишь, то и я предпочту промолчать.

Тридцать первой весной я увидел тебя в этом платье,
Тридцать первое лето пылает в цветочном плену,
Тридцать первую осень, коль сложится, встретим в объятьях,
Тридцать первой зимой я тогда без тебя не усну.