В рубашке с похмелья стою у окна,
Белые стены сжимают мой череп.
Мысли — работа, работа — она,
И завтрак в постели весьма не кошерен.
Вечно клянусь себе: это последний
День и бокал, что разлит по губам.
Знаешь, печальный, но всё-таки гений,
Гений, так тянущий рифмы к словам.
Клялся чужим даже — стану опорой.
Всё как всегда, я обыденный лжец,
И Богу известно, какой я дорогой
Выжгу слова, то что я молодец.
Вскользь пролетают паршивые будни,
Маска, пришитая нитью к лицу.
Что же ты ищешь в поэзии, путник?
Фразы поддержки иль просто пыльцу?
Фразы, которые били ночами,
Фразы, которыми клялся в любви,
Жизни, что сотканы с нас мелочами,
Встали как воины на визави.
Каждый мой день — это память абзацев,
Каждый мой день будто с красной строки.
Кровь с пожелтевших от курева пальцев
Останется здесь, как и ты, вопреки...
Визави
© Copyright: Дмитрий Тарасов 00, 2025
Свидетельство о публикации №125122703645
Свидетельство о публикации №125122703645
Рецензии