Не знаю сам, куда же я спешу,
Растратив свои силы понапрасну,
Во мраке ночи женщине пишу,
В последний раз, поддавшийся
соблазну.
Выводит текст письма моя рука,
На белый лист выкладывая строчки,
По временам дрожит она слегка,
Когда над «и» расставлены все точки.
Я ей пишу, пишу сто раз … зачем?
Ведь всё уже для нас сейчас не важно,
Пишу, быть может, только лишь затем,
Чтоб разорвать и скомкать лист бумажный.
Слова… слова… как много разных слов…
Чего-то нет – такое ощущенье,
Так много ей написано стихов,
Но только нет ни слова о прощеньи.
Прощение. Сергею Есенину посвящается
© Copyright: Есения Весенина, 2025
Свидетельство о публикации №125122703635
Свидетельство о публикации №125122703635
Рецензии
