Опять меня никто не слышит,
По сути, знать вот не хотят.
Но я пишу, болят вот уши,
Как вот у тех на свалки кто сидят.
И год уходит медленной походкой,
Что – то видать не нравится ему.
Тащить все это сволочной находкой,
Не каждому вот это по плечу.
Где целый год сбирают панихиду,
О дружбе, счастью и любви.
Так тяжело простому здесь народу,
Кормить всю сволочь, что там на верху.
Считать свои последние копейки,
Чтоб чем- то вот украсить себе стол.
Сейчас ему уже не до прекрасной рыбки,
Да гусь, как счастья произвол.
Идет последняя неделя рвачей на рынки,как всегда
Та мелкая сволочь уже созрела.
У нею то праздник божества.
Опять меня ни кто не
© Copyright: Александр Стряпихин, 2025
Свидетельство о публикации №125122702630
Свидетельство о публикации №125122702630
Рецензии