Сапожник без сапог, писатель без стихов

Сапожник без сапог, писатель без стихов, художник без полотен
Всё усложняет то,
Что верен лишь один вопрос
Из сотен...

Ночь снова перевалит за хребет двенадцати часов,
Впуская новый день,
А тот – уже не годен...

Конечно, можно думать сквозь мотив,
Дышать сквозь капли
И чувствовать тревожный гул,
Что вновь схватил за сердце, за грудки
В свои стальные лапы...

Управление временем ли?
Управление ли собой?
Управление собственным страхом
Сделать что-то не так
И не вовремя?
(Страх, никогда не дающий отбой...)

***

Расставить по местам уже в который раз,
Как будто знаешь место
Искать и находить
Моменты и людей, слеплённых из того же теста...

Сорвать тетрадный лист:
Четырежды, пятижды...
Надежд не оставляя на бумажный замок небывалой красоты
И ясности
Принять несправедливость, боль, печаль
И даже близких и далёких –
Во всей их разности...

***

Танцор без па и дансфлора,
Одно лишь мелькание рук и сияние глаз...
А может, всё это - неправда?
Всё, кроме того, что происходит прямо сейчас?

Но миг истончается, тает льдом на бокальном дне
И вот ничего уже и не остаётся
На память о прожитом дне...

24.12.25