Легко кружится, землю серебря,
Пушистый снег, и рада детвора.
Последний лист летит с календаря;
Таинственно мерцает мишура.
И разогретой хвои аромат,
И этот снег, упавший наконец,
Уводит вновь на много лет назад,
Туда, где живы мама и отец.
И бабушка смеётся за столом,
И шутит дед, хмелеющий слегка...
Вот оказаться как-нибудь в былом,
В сиянье "Голубого огонька"!
А нынче смерть гуляет по Земле,
И песни непонятные поют.
Но те же мандарины на столе,
Шампанского приветственный салют.
Пускай огни бенгальские горят
И улетят тревоги наши прочь.
Но первый тост мой будет за ребят,
Что берегут нас в праздничную ночь.
Пускай огни бенгальские горят
© Copyright: Фома Воскресший, 2025
Свидетельство о публикации №125122608273
Свидетельство о публикации №125122608273
Рецензии
Фома, присоединяюсь к твоему тосту!
С наступающим новым годом, дружище!!
!
С улыбкой 😊🌲❄️🍾🌟
Юлия Полякова-Новикова 27.12.2025 10:45 • Заявить о нарушении
С наступающим новым годом, дружище!!
!
С улыбкой 😊🌲❄️🍾🌟
Юлия Полякова-Новикова 27.12.2025 10:45 • Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.